miércoles, 17 de agosto de 2016

AMANECIENDO CUARTA PARTE: EL PANOLI DE LA TRINCHERA.

Vaya por delante que acepto todas y cada una de las críticas que pueda despertar mi estilo de escritura, mis temáticas, y más en concreto el leit motiv de esta que ahora comienzo.  A determinadas edades a uno empieza a emplumársela todo lo que se aleje de dos o tres temas más o menos nucleares.

Dicho esto, León, para que quede claro y para cabrear un poco al hipotético lector de estas palabras, en su momento, llegado el caso, te daré las debidas explicaciones sobre esta entrada. Los demás y las demás –para que no me acusen de neomachista – que saquen las suyas propias, que son mayorcitos. Presuntamente.

Ahí fuera la cosa esta muy jodida. Pero mucho. Desde el político que te mira como ganado al borde del matadero, hasta el carajote que caza pokemons, pasando por el funcionario que lee el Marca, se puede decir sin pesimismo y sin exageración que la vida es mucho más parecida a Omaha Beach el 6 de junio de 1944 que a la vida en rosa que algunos muestran en sus Facebooks. Aprovecho para advertirte que si alguna vez te veo haciendo el símbolo de la victoria en una foto te quedas sin paga. Como poco.

Hobbes se quedó corto, chaval. El hombre no es un lobo para el hombre, en el bien entendido supuesto de que aquellos pobres animales seguro que conservan un poco de nobleza, siquiera primitiva, y a buen seguro llevan muy mal que el filósofo inglés los mezclara con nuestros inmundos asuntos. El hombre es un verdadero homicida, en plan rápido o gota a gota, depende de la urgencia u rentabilidad del motivo.

La vida está llena de hijoputeces, y en un gran número de ellas estarán provocadas por tus semejantes. Celos, envidias, traiciones, trampas y toda clase de monerías que te asaltaran a diario, en cada uno de las revueltas de tu camino, cual si del Tempranillo se tratase.

Y no es pesimismo. Es realismo bien informado, que diría aquel.          

Aun siendo cierto esto que te digo, y como reverso luminoso del cuadro aparentemente caótico y bélico con el que te he pintado la vida, tranquilo, relájate por un segundo, baja la cabeza, ajústate el casco y mira en la trinchera, a tu lado.

Ahí lo tienes. Ese o esa que esta hombro con hombro, que tiene la misma cara de acojonado que tú, esa misma jeta de no saber qué pinta él en todo esto, porqué la metralla y las balas parecen tener una curiosa querencia hacia vuestro lado de la batalla y, en definitiva, que demonios pasa y por qué la vida es tán cabrona. El panoli de la trinchera.  Te ayudaré a reconocerlo: es tu amigo.

Y ojo, no confundas. Amigo no es el que comparte barra contigo. Amigo es el que te compra billetes de avión a Trento para que te olvides de una tía. Amigo es el que es capaz de querer matarte y quince minutos después no acordarse porqué quería hacerlo.

Amigo es el que te defrauda, el que te duele,  pues solo duele, y defrauda aquello que nos importa.

Un amigo es lo más parecido a la familia fuera de la familia, e incluso algunas veces más que tu propia sangre.

Por eso, ten la generosidad y la hombría de bien de conservar a los pocos amigos de verdad que vas a tener en la vida. Ten el buen juicio de perdonarlos, de buscarlos, de perder el orgullo cuando haga falta, de archivar cualquier querella por grande que te parezca en ese momento. Piensa un poco, León, reflexiona, y te darás cuenta que sin ellos no puedes avanzar en la vida, pues forman parte indisoluble de ella.

Ese que está ahí a tu lado, esquivando como puede la metralla, con la misma cara de panoli, el que atravesó contigo las procelosas y onanistas aguas de la adolescencia, el que te dejó en la puerta de tu casa aquel día de borrachera, ese. Identifícalo bien. Ese es de los tuyos.

El que buscarás en cada acontecimiento importante de tu vida.        
     
El que te recogió del suelo. El que llenó de aire tus pulmones.

El de la ausencia irreparable.

Y recuerda,  León, que el tiempo se nos filtra entre los dedos, que no hay vuelta atrás, y que el amigo perdido ya no  podrá sonreírte desde  media distancia,  dándote fuerzas.

Por eso, querido hijo, deja de hacer el gilipollas y usa el teléfono para algo más productivo que para hacerte selfies con tu novia. Olvídate del qué, del cómo, del porqué, y llama tu amigo.

No vaya a ser que algún día importante de tu vida  o lo de la suya, mires y lo busques, y no lo encuentres. Y se te hiele el corazón pensando en que el motivo era mucho más pequeño que la sensación de vacío que ha dejado su ausencia.

Y te des cuenta que es irreversible.



P.S: Las últimas frases de esta entrada, han sido escritas contigo sentado en mi pierna derecha, mirando atentamente la pantalla mientras te comes una galleta y recitas las vocales. Ahí es nada. 

lunes, 16 de mayo de 2016

EL ARTE, EL CAOS.


El caos.

El arte nace del caos. También la depresión, la locura, el no levantarse de la cama o el no acostarse, que viene a ser lo mismo, por desgracia.

Y por supuesto la amistad.

En un universo firmemente regido por la estabilidad y la certidumbre tu y yo nunca hubiéramos sido amigos. Pero somos amantes del caos, y de su prima bastarda, la noche, y en realidad estábamos condenados – sí, condenados- a ser amigos pues pocos están dispuestos a mirar cara a cara a la locura.

Podría tirar de costumbrismo y hablar de Triana, de guitarras, de voces rotas por el vino. De tangos, de concursos, pero no te haría justicia.

Quizás sea mejor que use la alegría para definirte, la improvisación, la rima presta. Por más que lleves años empeñado en ocultarte tras una nube negra, sé que no has dejado de ser el mismo de siempre.

Más de una vez te he dicho que tenemos una obligación para con los que ya no están: debemos apurar cada día como si fuera el último; en definitiva, estamos de prestados. Sé que el fondo sabes que tengo razón.

Pero volvamos al arte.

Se cuentan por miles los que intentan ser artistas cada día, ocho horas diarias, con nómina y complementos salariales. Algunas decenas de los anteriormente descritos consiguen incluso engañarnos, engañarse a sí mismos, y pasar sin pena ni gloria al Olimpo trendy y casposo que nos acosa cada día. Vivimos en el ocaso de los gigantes, en el fin del romanticismo.

Una época marcada por este axioma: Los artesanos pasan por artistas, y los artistas no saben que lo son.

Yo, que no soy artista ni por asomo, sin embargo, soy un magnifico espectador. Uno de esos a quien nada le gusta, pues busca lo imposible. Los destellos, por raros, por extemporáneos que sean.

Sabes leer y comprender y por ello me niego a rematar este texto halagándote. Busca tu propia interpretación, y extrae de mis palabras la inevitable conclusión que en ellas subyace.

Por el momento, quédate con este final apresurado:

Si algún día consigues dominar tu caos, tu irregularidad, tu endémica inseguridad, quizás te hagas rico, pero dejaras inevitablemente de regalarnos destellos.

Esa es tu condena.


Aquí un amigo.